La seule chose d'insuportable ? C'est que rien, n'est insuportable.

-Tu connais, ça ? - L'absinthe ? - Le troisième oeil du poète. Absinthe, deux.

L'ironie du sort me tombe sur la gueule et putain, comme c'est bon. Il y a, mon pote Zahid et ses prières express, Il m'attrappe et m'envole, comme dans un avion direction ailleurs, direction la rue d'à coté. J'apprends plus ou moins à jouer au billard, à me déjouer des trouillards. Au petit matin, c'est reveil face à la mer avec le cri des mouettes. Ou presque. Je m'enferme, des heures et des heures, dans mon labo d'un mètre carré. Mon labo. Dieu que cela sonne bien. Les bulles n'ont jamais volé si loin. Elles iront rejoindre, le soleil.

Et puis il y a Elle, avec sa barrete de shit dans les cheveux, comme un flash-back, un retour en arrière, me revoilà assise dans la chambre trop rose, entre un poster des Beatles et un DVD de Trainspotting, Soleil qui chatouille, et roulées à la framboise. Je suis pas sur, mais je crois que je deviens une fumeuse de roulées, à l'insu de mon plein grés. Nous verrons. Plus tard, on migre vers ailleurs, les Gin se boivent cul-sec et à la chaine, les rires nous fondent dessus, rien à dire, c'est le Bengladesh. Au moins. L'alcool délie les langues qu'ils se plaisent à mélanger sous mes yeux répugnés. Mais il y a. L'absinthe. La musique. Et Rimbaud, dans ma tête. Et sa main, posée à plat, comme ça.

- Paume vers le haut. - Quoi ? - Paume vers le haut, j'ai dis.

Les reflexes engourdis par l'alcool et la fête. Il fait chaud, puis froid. Il y a Rimbaud, dans ma tête. Il parle avec Verlaine. Je l'entends.

- Alors, son corps, ou mon âme ?

- Son corps.

- Voyez-vous ça ! Que les 90 plaies de notre Seigneur se mettent à saigner !

Les reflexes engourdis, par l'alcool et la fête, celui que j'aime est magicien. Il résout la magique étude, du bonheur qu'aucun n'élude.

Et moi je gribouille dans ce putain de carnet. L'ironie du sort a encore frappé.

Comments

[Pilopp]

pretendre s'aimer?
Ah non, moi j'aime le soleil.

[SaleFee]

Tous els gens qui pretendent s'aimer se voient comme des lunes. Je n'ai même pas besoin de les insutler, ils le font eux-même.

[Pilopp]

Tu vois moi j'etais la lune, Rousseau et Verlaine. C'est drole la vie.
Bon j'ai encore la tete raide :)

[Pilopp]

Je confonds tout. J'aime le soleil mais comme Rimbaud et Voltaire il est devenu le symbole de celle qui est passé(e). Et c'est une pute.
J'aime le soleil et les taches de rousseur qui ressortent quand il reapparait mais je deteste qu'elle se le soit approprié aussi proprement.

[SaleFee]

Le soleil, une pute ? C'est la chose la plus insensée que j'ai pu entendre et même toi tu es d'accord avec moi. J'en suis certaine. En ce qui concerne Verlaine, si ça peut te rassuer je fais pas d'interro, donc, bof.